Martine et Brigitte présentent le 30e Rallye

Une fois de plus, Lettropolis parraine Martine Gay et son engagement dans le rallye aérien Toulouse / Saint-Louis-du-Sénégal organisé par Air-Aventures.

La réunion de départ du 31^e a été très chaleureuse et émouvante.

L’histoire était au rendez-vous. M. François d’Agay, neveu et filleul de Saint Exupéry, et les petites-filles de Beppo de Massimi ont fait le voyage pour témoigner de leur fidélité à ceux qui raniment périodiquement le souvenir des grands ancêtres de « La Ligne ».

Lettropolis les accompagne. Notre dernier titre, Le 30^e Rallye aérien… tout juste publié en version olni et en livre papier a été donné en souvenir aux intervenants, auteurs et grands témoins. Un autre lot a été donné à Air-Aventures à titre de promotion personnelle.

Lettropolis a la fierté de participer dans sa spécialité au plus grand rallye aérien du monde.

Notre livre est vendu en soutien à l’engagement de notre équipage favori. Air Aventures est sur You Tube.

Si vous aimez l’aviation, l’histoire et les belles causes, rejoignez-nous, lisez Le 30^e Rallye aérien… avec Martine aux commandes et Brigitte, navigatrice.

EN-BONNE-COMPAGNIE-AVEC-LE-PETIT-PRINCE

Kiona : Le Cycle du temps

Je lis du Kiona. Ma foi, elle est là. La beauté l’amour la douleur le cœur. Une lourde histoire de peines et de corps. Papillons. Je suis moi-même pris dans le tourbillon de la beauté.

Un cri poétique envoûtant. Une simple poésie, parfois originale et pleine d’humour (je pense à Jules Laforgue). D’autres fois en douleur et amour.

Comment est-il possible de donner de la douleur aux mots ?  Par les maux !  C’est du Kiona.

Un style très novateur. Les signes du son font sens, glissent, nous arrachent, tout en douceur.

Et puis : le rêve ; le vol (des papillons) ; les nuages ; le dessin.

Et puis la tendresse. Le corps évoqué sans pudeur. Mais tellement de pudeur, par ailleurs, dans ce délicat partage douloureux, puis nostalgique.

Un verbe maîtrisé jusqu’à l’égal d’Apollinaire. C’est-à-dire oh combien ! moderne. (Quoique Apollinaire, hein, ça fait déjà quelque temps, mais a-t-on fait mieux ? )

Et cette touche unique de Kiona, pour laquelle, je le redis, les termes au sens fort font double sens, et n’hésitent pas :

Ainsi le « cycle du tant » ; ainsi « au tant de l’amer » :

Ma vie sans toi n’est plus
Que nuits et jours qui passent
J’ai bu l’eau de l’amer
Pour que ma peine se casse

(« Je vis dans une prison »)

 Mais aussi :

Petite fille a pardonné
Mais l’intérieur est cabossé
Petite fille porte un fard d’eau
Peut-être de là viennent ses maux

(« Petite fille née d’un duel »)

 Ce bel ouvrage de poésie retrace d’un souffle presque toute une vie, jusqu’au présent de l’auteure. La composition est superbe : les souffrances initiales, les expériences, douloureuses chahutées sensuelles, puis une nouvelle espérance. On est, comme au travers un roman, emporté dans un mouvement – en vers !

Le phrasé est limpide poétique, il y a peu d’hermétisme, ce qui est qualité.

On devine de très fortes épreuves, d’où l’écrivaine renaît, grâce à la distance de sa composition, toute frémissante.

Pour conclure, je choisis de vous citer ce poème, un des aspects de l’art de Kiona :

Il n’y a plus d’éclaboussures
Sur mes « je t’aime »
Sur mes chemins

Le temps a guéri mes blessures
Mon bel Amour
Mon doux chagrin

Même si j’en perds mon écriture
Sur ce beau thème
Sur mes dessins

J’ai jeté mes larmes aux ordures
Mon troubadour
Mon doux refrain

J’ai colmaté la grosse fissure
Sur ma peau-aime
Sur cette faim

Il ne me reste qu’une gerçure
Aux alentours
De mes demains

(« Il ne me reste qu’une gerçure »)

 On remarquera ici (ce qui est le cas, le plus souvent) une ponctuation absente – et c’est très beau.

La mise en forme met soigneusement en valeur l’invention du poème (double page avec une composition de la ligne décroissante, centrages quand il y a lieu, autres compositions soignées… )

 Lisez du Kiona, sous Lettropolis. C’est beau. C’est simple. C’est fort. C’est émouvant.

Grand-Claude

Un auteur est parti : Grand-Claude.

Un auteur ? D’abord un homme, un fichu exemplaire hors du commun : « une taille anormalement respectable de presque sept pieds français de haut » comme il l’écrit dans son Parcours en kaki d’un bourgeois peu ordinaire. Rajoutez à cela plus d’un quintal de muscles, et certainement l’art et la manière de balancer un bon « pare-à-virer de marin breton… avec une gueule de vent-debout ». Oui, Grand-Claude, une sacrée carcasse, avec un cœur en proportion et des propos à l’emporte-pièce qui pouvaient parfois défriser l’interlocuteur, y compris l’auteur de ces lignes.

Mais la franchise, l’honnêteté, le don de reconnaître ses erreurs étaient aussi son lot. Et une fois sa confiance accordée, tout devenait possible, à condition d’accepter cette richesse d’homme telle que notre société ne la reconnaît plus.

La vie a voulu que nous partagions des souvenirs, des déceptions, des jugements sur nos propres destins et sur celui que nous pensons être du monde contemporain. Le « politiquement correct » n’y avait pas sa place. Cela n’aurait pas marché.

Il était venu à Lettropolis par l’intermédiaire d’une de ses amies, elle-même très proche de l’édition. Il accorda sa confiance à cette folie naissante, lui qui n’avait que peu de connaissance en ce monde nouveau de l’édition numérique. Et jamais elle ne se démentit.

Trois textes naquirent de cette coopération, qui éclairent les différentes facettes du personnage.

Le Parcours en kaki d’un bourgeois peu ordinaire traite de son passage aux armées pendant la guerre d’Algérie. Il s’y accomplit en homme vrai, non sans interrogations personnelles, mais sans honte ni forfanterie, car il n’existe pas d’honnête homme sans une approche élaborée du devoir.

Les Histoires d’eau salée sont une série de nouvelles aussi riches les unes que les autres, où se dévoile son extraordinaire connaissance des gens de mer qu’il aborde avec une tendresse jamais démentie. Sous la grande gueule, le compagnon de mer n’est jamais loin, celui qui en partage les infortunes, les vilains tours, en connaît le langage, les bonnes et les mauvaises manières.

Nuria, c’est la grande leçon de littérature pour pré-adolescents, art dont la difficulté n’échappe à aucun auteur sérieux. Il l’écrivit pour sa petite-fille, et ce qui n’aurait pu être qu’une bluette, devint l’ouverture vers un monde enchanteur dont les Baléares conservent le secret pour quelques initiés.

Grand-Claude était capable de se lancer dans d’autres extravagances. Je conserve de lui une fantaisie poétique où son humour arrange l’histoire de Suzanne et les vieillards, d’une façon telle que plus d’un humoriste patenté en aurait fait ses choux gras… et nous avons rêvé d’une parodie de quelques épisodes bibliques gratinés qui auraient certainement fait grincer quelques dents.

Il avait encore beaucoup d’histoires dans son sac de marin. Mais il voulait explorer d’autres territoires de la littérature et du destin humain. Le thème de l’amour lui tenait à cœur et devait être le fil conducteur de son dernier roman. Il l’avait travaillé et retravaillé, tirant des bords, jusqu’à retrouver l’esprit d’un voilier mythique né d’un architecte naval farfelu obsédé par les secrets d’anciens navigateurs polynésiens.

Grand-Claude, parti, c’est un ami qui largue les amarres. Marin costaud, auteur de belle classe, il chantait des cantiques dans son église et parlait de sa foi comme d’une évidence indiscutable. Ce n’est pas lui qui a quitté la vie, mais bien la vie qui l’a quitté.

Je suis sûr que la littérature a été sa huitième mer et qu’il a connu du bonheur à la parcourir.

Accompagnons-le, lisons-le, relisons-le.

                                                                     RIP